30 mayo, 2007

la primera cicatriz

Embalsamada en fermentos de lúpulo
la lengua que sembrara un día
con ardor incandescente y pueril
asteroides de palabras mudas
contra el faro recio de tu carne.

Derramados en el jugoso azar
del silencio que otorga complacencia
los garabatos de un puzzle, el jeroglífico
del enamoramiento que transforma
los últimos delirios en razón.

La primera cicatriz se sostiene
sobre el vidrio chispeante de espuma.
Las palabras son alondras del tiempo
que no encuentran apetecible
insecto alguno.

En fermentos de lúpulo anidan
sudokus de hormigón,
la embriaguez del recuerdo
quisiera penetrar los signos
para sentir de nuevo la herida.

25 mayo, 2007

Nada, pero con sangre

Esto no es un poema,
prohibido dignificar el pasatiempo estéril.
Aquí sólo se busca nada,
la sangre no es un accidente
que empaña el ejercicio.

El ocio más absurdo es visceral,
derrama sus impotencias sobre las horas
que transcurren lentas.

Nada sucede.

El tiempo se ha estancado
en el corazón del vacío
y amenaza con paralizarse
en un pasatiempo infinito.

Porque esto no es un poema,
se parece más a una canción monótona,
a una lluvia sutil y persistente.

Pero no nos engañemos,
aquí palpita un crucigrama rojo.
El olor de los patios destruidos,
el brazo desnudo de un yonki,
el último aliento del refugiado.

20 mayo, 2007

críptico y sentimental


Una casa en el campo, la verde intensidad de los árboles, la música de un órgano viejo, el tiempo, las ruinas de un palacio musulmán, dormir, mirarme en el espejo, saber lo que quiero decir y el silencio, el trago nervioso, la palpitante luz en los ojos solitarios.

El peligro, las cornisas de los edificios, una multitud de pájaros que cantan, la libertad del amor, cualquier anochecer de mayo, dos esclavos que se miran, el ensalzamiento hipócrita de las palabras, un accidente, contemplar el nombre equivocado de las cosas, la libertad sin amor, las sirenas de las ambulancias, unos dedos que teclean con absurdidad, el lenguaje imperceptible del tiempo.

14 mayo, 2007

suicidiodigital ha muerto

Quería decirles que tras dos o tres años a la espalda, ya no recuerdo, www.suicidiodigital.com ha muerto por causas ajenas a la comprensión humana. En realidad allí quedaron unos doscientos o trescientos poemas y relatos que brotaron de este quien os escribe. Vivimos una pseudomodernidad inconsciente donde las almas sensibles que vislumbran la entelequia quedan defraudadas por la técnica que esclaviza al hombre. Todo lo que escribimos aquí está rociado con la servidumbre de lo absurdo (lease "el mito de sísifo" de Camus), las letras perecen en el espacio y no son más que códigos informáticos, todo se perderá, quizá antes fuese igual pero yo creo que no tanto. Con asombro descubrí un poema mío en autores de poesiaurbana, gracias por el detalle criollo; quizá en algún sitio alguien esté leyendo un poema sin saber de quien es y sea mío o tuyo, o quizá estemos ya en algunas antologías con el nombre de poetas que no somos nosotros, todo esto lleva a plantearse el tema de la utilidad de escribir. En estos tiempos si no escribes para ganar dinero y no publicas y eso, una de dos: o estás jubilado y pasas el rato, o sientes una necesidad imperiosa de no caer en los brazos de una monotonía alienante, porque quieres apresar el mundo y fundirte un poc en él, pero el mundo es de otro modo y tú sabes que lo tienes que buscar afuera, es una forma de no perder contacto con la realidad sensible, otra mirada sobre el ajetreo inconsciente de la ciudad... al final de todo, la escatología, lo más bajo y a la vez más elevado, Dios y una cagada, la palabra escatológico abarca ambos, en último término uno escribe porque eso da sentido a la existencia, sabe que todo sigue, que corre y se pierde pero está vivo como una individualidad característica insertada en un conjunto, no como un robot, no como un hombre al servicio de la tecnología, no como un esclavo que opta por la alienación de su espíritu, esto es como una religión de letras.

El suicidio ha muerto, pero mantengo con mucha dificultad y pereza debido a mi carácter esquivo, al miedo de la acumulación, sl cansancio de recapitular poemas... a duras penas mantengo un blog, esta es la dirección por si a alguien le interesa lo que hago mientras vivo www.creacionenmarcha.blogspot.com, porque vivir es una marcha y la escritura es prueba y consecuencia a la vez de esa marcha, de este modo un libro impreso no es más que un error de la literatura, algo que se ha petrificado en el devenir permanente del lenguaje, no puede ser de otra forma, por eso los grandes escritores cuando publican un libro ya están pensando en el siguiente, porque el arte es extenso y cuando abarca lo concreto se ahoga, el público no lo entiende, de ahí lo inevitable de la máscara, de la existencia como función representada en un escenario donde sobran las palabras.

El libro más exacto es el silencio, también el más difícil.

http://www.poesiaurbana.com.ar/2007/component/option,com_forum/Itemid,185/page,viewtopic/t,20942/sid,847c2d5df9625b668b3ee1bd5bcbc8a3/