El poema no cualquiera sino este que mata
late en una red de metáforas ambiguas
por donde circula tu vida
la otra que es esta
y que en hermética sangre
se derrama bajo sombras relucientes
tenebroso enigma
de la página en blanco
el horizonte oculta un faisán
pero la conclusión
no puede hallarse en el poema
sobre la arena
de días movedizos
tu vacío de certezas
el desierto
de sílabas ardiente
intensifica la conciencia
voces no nacidas
en poética clausura
frente a la nada repulsiva
de la página en blanco
la poesía
es este alejamiento fértil
y también la vida la verdadera esta otra
obstinada destrucción
bajo el peligro de existir
arrojado el corazón
a este refugio
de fervor insondable.
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