09 abril, 2017

Lo aprendí en los libros:
vivir errante
en la cuidad de las ciudades,
con un mapa de voces sin autor.
Salir al encuentro
del poema,
que se haga voz la sangre,
ensanchando la existencia
de los seres y las cosas.

10 marzo, 2017

Ausencia, sombra crepitante
que late en las constelaciones
de la noche sellada.

27 febrero, 2017

Este sencillo cuadro de fracasos abiertos
en el que tantas miradas se detienen
confirmando sus victorias
de familia y sueldo fijo.

Estos versos de procedencia tímida
no pueden ofrecer seguridad alguna,
carecen de interés o rendimiento,
sufren de alergia hipotecaria
y tampoco pagan las facturas.

Compañeros de viaje,
tan inútiles y tan queridos,
suelen temblar conmigo
allí donde el asolador bullicio
de los días iguales impera.

26 febrero, 2017

Esta emoción de vivir la poesía
sintiendo en los matices cotidianos
el suave peligro de la sílaba,
en cada trance una estación azul
nos salva de la sorda mezquindad
y su sonoro juicio repetido
contrario a la emoción primera,
al peligro desbordado
de la vida en el arte
que late en las entrañas
de este incierto viaje
que un día, sin previo aviso, acaba.

22 febrero, 2017

Escribir poesía en dos mil diecisiete
se parece, sobre todo, a cualquier tarea
absurda como por ejemplo
aprender de memoria
números de teléfono
o contemplar el paisaje
cuando viajas solo.

Dentro de ese periódico
que ya nadie lee
(el papel cayó en desuso)
encontré esta mañana
un crucigrama con su nombre.

Aún a veces escribo poesía,
se parece bastante
a escuchar las palabras
que nos habitan el mundo
casi sin saberlo.

30 enero, 2017


Abre el día
su misteriosa claridad
entre las nubes de tu piel,
donde hallo razón y certeza,
aquí, donde existo y soy,
postergando
esa ficción del miedo
que denominan realidad los grises
habitantes de la nada.

Aquí
donde se hizo la luz,
donde somos.

16 enero, 2017

Desde la silenciosa
página, casi en blanco,
se intensifica esa luz
real de la materia,
la abierta candidez
de sus proyectos vivos,
y esta mala conciencia
de habitar sin rumbo
un mundo extraño.

La verdad son palabras,
versos que ya no busco
por temor a esta crudeza inútil
que desatan contra mí.

11 enero, 2017


Malgastas energía adelantando
acontecimientos dramáticos
que no han de suceder:
vendrán otros, desconocidos,
por sorpresa, es la vida
y no tendrás tiempo
de ensayar respuestas
o planificar el orden
transitorio de los días azules.

Desde la silenciosa       
página, casi en blanco,                     (Faro)
se intensifica esa luz 
de la materia viva.


02 enero, 2017

Transmutada en cielo la razón somos espíritu benévolo que danza físicamente al borde de la fosa común que es canción eterna, mística costumbre del final nunca último, primer término que es principio de toda proyección aérea en la materia viva, siempre infinito mayor que la existencia dada, paso azul abre la danza mortuoria deshaciendo máscaras del miedo, vencido Tánatos al fin y libre el ser de su prisión humana asciende hacia regiones ignotas donde en fusión con lo divino reina, invisible materia que bendices la luz, guíanos en nuestros dubitativos pasos hacia la salvación eterna.

Allí los conceptos que crea la razón se desvanecen, carece de significado la palabra paz donde nunca hubo guerra, bendito silencio de lo alto, pura luz cósmica que sostienes lo terrestre, mantén alimentada de poesía nuestra ínfima existencia para que podamos sentir leves extractos de esa belleza ulterior que nos depara en su culminación este viaje mortal.