22 octubre, 2012




La poesía es un bálsamo,
el hedor de la mañana sobre la quinta piel de Estefanía
o la pulcra soledad de este tintero.

No se llama invierno todavía
este ir y venir de hojas de otro tiempo,
salvados de la dulce estancia del amor
en que podrían haber caído las horas,
la trampa mortal del tiempo y de tus ojos.

Me siento Hamlet,
y el palacio de nieve se me viene encima
con todos sus espejos.

21 octubre, 2012



Belleza que nos has machacado el alma
Líbranos de los ciegos ojos de esta ciudad
Líbranos del andamiaje de palabras huecas
Y de su infecto panal de construcciones
Muéstrame al fin tu verdadero ser

09 octubre, 2012


            

            Abismarse
            como se abisma árbol en el parque,
            como luz derrocha aquel quinqué destruido,
            como abriga otoño
            esta frágil contención de miradas ajenas.