Love Minus Zero- No limit

Hablando de buenas canciones. Hace unos minutos tenía muchas ganas de escribir algo pero me he puesto a leer la traducción de esta canción y me he dado cuenta de que ya no había nada que decir, imposible decirlo mejor y aún encima que suene de esta manera. Eso se llama maestría o Bob Dylan. Escuchar esta canción por favor os lo pido si es que no la conocéis aún. Yo me retiro con my "love minus zero"- No limit!

Love Minus Zero / No Limit

C My love she speaks like silence,G
F C Without ideals or violence,G
F C doesn't have to say she's faithful,
Dm G11Yet she's true, like ice, like fire.
CPeople carry roses,G
F C make promises by the hours,G
F C My love she laughs like the flowers,
Dm G11 CValentines can't buy her.

She doesn't have to say she's faithful,
Yet she's true, like ice,like fire.
People carry roses,
Make promises by the hours,
My love she laughs like the flowers,
Valentines can't buy her.
In the dime stores and bus stations,
People talk of situations,
Read books, repeat quotations,
Draw conclusions on the wall.

Some speak of the future,
My love she speaks softly,
She knows there's no success like failure
And that failure's no success at all.
In the dime stores and bus stations,
People talk of situations,
Read books, repeat quotations,
Draw conclusions on the wall.

The cloak and dagger dangles,
Madams light the candles.
In ceremonies of the horsemen,
Even the pawn must hold a grudge.
Statues made of match sticks,
Crumble into one another,
My love winks, she does not bother,
She knows too much to argue or to judge.

The bridge at midnight trembles,
The country doctor rambles,
Bankers' niecesseek perfection,
Expecting all the giftsthat wise men bring.
The wind howls like a hammer,
The night blows cold and rainy,
My love she's like some raven
At my window with a broken wing.

Amor bajo cero / sin límite

Mi amor habla como el silencio
sin ideales ni violencia,
ella no tiene que decir que es fiel
y sin embargo es sincera como hielo,
como fuego; la gente lleva rosas
y hace promesas en cada momento,
mi amor ríe como las flores,
los Valentines no pueden comprarlo.

En los mercadillos y paradas de autobús
la gente habla de situaciones
lee libros, repite citas
escribe conclusiones en la pared,
algunos hablan del futuro,
mi amor habla quedamente,
ella sabe que no hay éxito como el fracaso
y que el fracaso no es ningún éxito.

La capa y la espada se mecen,
las damas encienden las velas
en las ceremonias de los jinetes,
hasta el peón abriga un rencor;
estatuas hechas de cerillas
se desploman unas contra otras,
mi amor pestañea, no se inmuta,
sabe demasiado para discutir o juzgar.

El puente tiembla a medianoche,
el médico rural divaga,
las sobrinas de los banqueros
buscan la perfección
esperando todos los regalos
que traen los hombres sabios;
el viento aúlla como un martillo,
la noche sopla fría y lluviosa,
mi amor es como un cuervo
con un ala rota en mi ventana.

Recomendación de la casa

Canciones breves, frescas y con un intenso pulso sentimental como "Ni hablar", "Pasemos a otro tema" o la mítica "Señal que te he perdido" me obligan a mencionar este cd grabado en una etapa ascendente en la trayectoria de Andrés Calamaro. Desde aquí lo recomiendo.

Fallece Ángel González

El poeta asturiano Ángel González, de 82 años, ha fallecido en la madrugada de este sábado en un hospital madrileño, donde había sido ingresado el viernes por una crisis respiratoria. Miembro de la denominada generación de los 50, fue galardonado con el Príncipe de Asturias de las Letras en 1985.



Aquí podéis escuchar en su propia voz alguno de sus poemas:

Para que yo me llame Ángel González

Muerte en el olvido

Me basta así

En ti me quedo

"La soledad está en todo para ti, y todo para ti está en la soledad. Isla feliz adonde tantas veces te acogiste, compenetrado mejor con la vida y con sus designios, trayendo allá, como quien trae del mercado unas flores cuyos pétalos luego abrirán en plenitud recatada, la turbulencia que poco a poco ha de sedimentar las imágenes, las ideas.

Hay quienes en medio de la vida la perciben apresuradamente, y son los improvisadores; pero hay también quienes necesitan distanciarse de ella para verla más y mejor, y son los contempladores. El presente es demasiado brusco, no pocas veces lleno de incongruencia irónica, y conviene distanciarse de él para comprender su sorpresa y reiteración.

Entre los otros y tú, entre el amor y tú, entre la vida y tú, está la soledad. Mas esa soledad que de todo te separa, no te apena. ¿Por qué habría de apenarte? Cuenta hecha con todo, con la tierra, con la tradición, con los hombres, a ninguno debes tanto como a la soledad. poco o mucho, lo que tú seas, a ella se lo debes.

De niño, cuando a la noche veías el cielo, cuyas estrellas semejaban miradas amigas llenando la oscuridad de misteriosa simparía; la vastedad de los espacios no te arredraba, sino al contrario, te suspendía en embeleso confiado. Allá entre las constelaciones brillaba la tuya, clara como el agua, luciente como el carbón que es el diamante: la constelación de la soledad, invisible para tantos, evidente y benéfica para algunos, entre los cuales has tenido la suerte de encontrarte."

Luis Cernuda

Construye un mundo a tu medida
y míralo después desmoronarse,
tu paso que fue lento
es ahora fugitivo,
el lenguaje tu aliado
se ha convertido en un espejo
incapaz de reflejar otras maneras.

Jugabas a perseguirte solo
pero en tu soledad no has comprendido nada,
cuando quisiste conocer a otros seres
te fue imposible abrir la puerta de tu casa,
has tabiquado sin querer
hasta el pliegue más voraz de tu existencia,
quienes amaste y no te vieron
te hallarán ciego bajo los escombros
de tu propia obra.

Algunos lo supimos,
el mundo no iba a ser más cierto
que una caracola vacía.
La tierra nos otorgó un nombre,
un lugar donde existir, una ubicuidad
que el tiempo difumina.
El azar manejaba las variables.
En el camino se fue quedando la razón,
la verdad, el sentido
de ser algo más que ceniza.

Playa del norte

No finjas un diálogo insulso,
mejor calla lejos del mar.

Contra aquel horizonte irreparable
se levanta erguida la noche
que pude acariciar
y no supe.

Las palabras desobedecen
y los cuerpos bañados en salitre
se esfuerzan en navegar cosidos.

Crece en los cementerios de coral
otro recuerdo, otro reloj
lejano como una playa del norte.

El silencio del llanto se enfurece
hasta volver a ahogarme
en el silencio. Silencio.

El eros se arrecia contra las rocas.

Las brasas del ártico, el glaciar en erupción
y toda la parafernalia de pingüinos rojos.
Otro día para sorber letras imposibles,
la imagen sin idea, el techo sin nubes,
la sangre de agua y el grito sin voz,
la lava de nieve, las brasas, el glaciar...

Dibujo en rotring
de Juan Domingo Mora




Un día Borges me atrapó en el tiempo
y tuve que recurrir a Verlaine,
otro día fueron los perros
quienes acudieron a mi rescate.
Ellos dicen que fue mi voluntad,
ellos quieren hacerme responsable.

Llegué a la ciudad
y pregunté a un buen hombre,
me dio posada y alimento,
los libros de su biblioteca
estaban llenos de sabiduría.
Sólo unos pocos admiten
que el azar me condujo a ese destino.

Salí de aquella casa
con un ramo de rosas y claveles,
fue entonces cuando pasó esa mujer,
yo tuve una certeza extraña
parecida a la que provocan los sueños
y le regalé las flores.

Todavía hoy me recuerdan
"todo estaba preparado por ti,
fue tu voluntad y eres responsable"
Pero, sinceramente,
yo no sé de qué me hablan.

Una falsificación larga en el tiempo acaba por no mentir.
Se convierte en una creación más.

menos intelectualismo
y más...

Me pareció verla sobre las rocas
en el acantilado
una tarde de otoño

No pude ver su verdadero rostro
antes de que el mar
se la llevara para siempre

sky ravens

maybe in other life

La opresión de El capital

los errores del pasado,
el peso de la historia,
esos "ismos"
que no podemos enterrar tan fácil

En estos parajes siento que la tierra es mía,
que soy de ella,
sin ser los dos de nadie.

el viento arranca las raíces
de los árboles viejos
y la noche tiembla de frío,
las persianas de los edificios tiritan,
alguien ve la televisión
como si fueran las cinco de un sábado
pero sería mucho más fácil dormir:
no decir es mejor que esto,
cerrar o abrir los ojos,
recordarse, olvidar,
nombrar es no saber decir,
regresar, transfigurar, sobrevivir

Este poema pide versos
hasta llegar aquí,
me indica los caminos que prefiere
para acabar su historia.
Me gustaría verlo agonizar
sobre un mar encrespado
o estrangularlo con los ojos abiertos.

Este poema pide versos
que yo no puedo darle,
existe por mi voluntad
pero es él quien marca los temas.
Ojalá pudiera eternizarlo en un nombre,
en un rostro, en un cuerpo.

Este poema está aquí para morirse,
no tengo mayor quehacer
que complacer las súplicas del reo.

A veces me paro a repasar momentos de la vida... y es curioso comprobar desde la distancia la manera de haber llegado hasta aquí, resulta extraño y maravilloso. Me pregunto si será cuestión de azar o de voluntad firme, y llego a la conclusión de que son muchos los factores que intervienen en el devenir de la existencia. Más aún, en muchas ocasiones algún factor desconocido obra de manera inexplicable siendo el responsable de la situación final, una suerte, un factor providencial, un accidente fortuito; es algo que no podemos prever de manera racional y que solo transcurrido el tiempo seremos capaces de valorar intuitivamente con el análisis retrospectivo.

Sin embargo, hoy en día, la actitud preponderante se basa en que la voluntad del ser humano todo lo puede con el arma del raciocinio y de la ciencia moderna, escasa experiencia humana o análisis existencial han de tener quienes no reconocen que los resultados del mundo responden no sólo a causas elegidas por los hombres sino también a otros factores de tipo casuístico, imprevisibles y concretos, incluso indescifrables para el entendimiento puramente racional.

Hoy es uno de esos Domingos en los que aprovecho para poner las cosas en orden, un merecido y reconfortante estado vegetativo puede ser en ocasiones una de las mejores formas de reestablecer el ciclo de la monótona carrera existencial. Lo primero es despertarse con un manojo de sueños entrevistos fugazmente, sueños que van desde lo más sublime de un viaje claro y dichoso hasta lo más oscuro y profundo de un precipicio. Un bombardeo de ideas me lleva de la cama a la mesa -mesa puesta por supuesto- para devorar con sumo gusto un asado de cordero delicioso, de esos que solo las madres saben preparar; en ese momento cualquier ser humano debería distinguir aliviado el sueño de la realidad gastronómica. Acabada la ingesta la recreación vital de la sobremesa me indica que lo más apetecible sería escuchar alguna buena canción recostado con comodidad en este paraíso que albergo en mí. Así se suceden mientras escribo sonoridades sutiles y cavernosas con ritmo dormilón preferiblemente en algún idioma que no conozca demasiado para poder recrearme más en los sonidos que en la letra. "The ship song" o "into my arms" merecen ser reescuchadas una y otra vez mientras escribo estas insignificantes líneas que por vez primera en la historia de este blog (y de mi condenada literatura) carecen de objeto. Se trata de una pura permanencia en el presente, un sosegado devenir léxico y a su manera sintáctico, entretenimiento en el cual se renueva la sangre y el horizonte se expande hasta acariciar el prematuro final de la tarde, solo y completamente mía sin ningún tipo de impertinencia.