Algunos lo supimos,
el mundo no iba a ser más cierto
que una caracola vacía.
La tierra nos otorgó un nombre,
un lugar donde existir, una ubicuidad
que el tiempo difumina.
El azar manejaba las variables.
En el camino se fue quedando la razón,
la verdad, el sentido
de ser algo más que ceniza.

Playa del norte

No finjas un diálogo insulso,
mejor calla lejos del mar.

Contra aquel horizonte irreparable
se levanta erguida la noche
que pude acariciar
y no supe.

Las palabras desobedecen
y los cuerpos bañados en salitre
se esfuerzan en navegar cosidos.

Crece en los cementerios de coral
otro recuerdo, otro reloj
lejano como una playa del norte.

El silencio del llanto se enfurece
hasta volver a ahogarme
en el silencio. Silencio.

El eros se arrecia contra las rocas.

Las brasas del ártico, el glaciar en erupción
y toda la parafernalia de pingüinos rojos.
Otro día para sorber letras imposibles,
la imagen sin idea, el techo sin nubes,
la sangre de agua y el grito sin voz,
la lava de nieve, las brasas, el glaciar...

Dibujo en rotring
de Juan Domingo Mora




Un día Borges me atrapó en el tiempo
y tuve que recurrir a Verlaine,
otro día fueron los perros
quienes acudieron a mi rescate.
Ellos dicen que fue mi voluntad,
ellos quieren hacerme responsable.

Llegué a la ciudad
y pregunté a un buen hombre,
me dio posada y alimento,
los libros de su biblioteca
estaban llenos de sabiduría.
Sólo unos pocos admiten
que el azar me condujo a ese destino.

Salí de aquella casa
con un ramo de rosas y claveles,
fue entonces cuando pasó esa mujer,
yo tuve una certeza extraña
parecida a la que provocan los sueños
y le regalé las flores.

Todavía hoy me recuerdan
"todo estaba preparado por ti,
fue tu voluntad y eres responsable"
Pero, sinceramente,
yo no sé de qué me hablan.

Una falsificación larga en el tiempo acaba por no mentir.
Se convierte en una creación más.

menos intelectualismo
y más...

Me pareció verla sobre las rocas
en el acantilado
una tarde de otoño

No pude ver su verdadero rostro
antes de que el mar
se la llevara para siempre

sky ravens

maybe in other life

La opresión de El capital

los errores del pasado,
el peso de la historia,
esos "ismos"
que no podemos enterrar tan fácil

En estos parajes siento que la tierra es mía,
que soy de ella,
sin ser los dos de nadie.

el viento arranca las raíces
de los árboles viejos
y la noche tiembla de frío,
las persianas de los edificios tiritan,
alguien ve la televisión
como si fueran las cinco de un sábado
pero sería mucho más fácil dormir:
no decir es mejor que esto,
cerrar o abrir los ojos,
recordarse, olvidar,
nombrar es no saber decir,
regresar, transfigurar, sobrevivir

Este poema pide versos
hasta llegar aquí,
me indica los caminos que prefiere
para acabar su historia.
Me gustaría verlo agonizar
sobre un mar encrespado
o estrangularlo con los ojos abiertos.

Este poema pide versos
que yo no puedo darle,
existe por mi voluntad
pero es él quien marca los temas.
Ojalá pudiera eternizarlo en un nombre,
en un rostro, en un cuerpo.

Este poema está aquí para morirse,
no tengo mayor quehacer
que complacer las súplicas del reo.

A veces me paro a repasar momentos de la vida... y es curioso comprobar desde la distancia la manera de haber llegado hasta aquí, resulta extraño y maravilloso. Me pregunto si será cuestión de azar o de voluntad firme, y llego a la conclusión de que son muchos los factores que intervienen en el devenir de la existencia. Más aún, en muchas ocasiones algún factor desconocido obra de manera inexplicable siendo el responsable de la situación final, una suerte, un factor providencial, un accidente fortuito; es algo que no podemos prever de manera racional y que solo transcurrido el tiempo seremos capaces de valorar intuitivamente con el análisis retrospectivo.

Sin embargo, hoy en día, la actitud preponderante se basa en que la voluntad del ser humano todo lo puede con el arma del raciocinio y de la ciencia moderna, escasa experiencia humana o análisis existencial han de tener quienes no reconocen que los resultados del mundo responden no sólo a causas elegidas por los hombres sino también a otros factores de tipo casuístico, imprevisibles y concretos, incluso indescifrables para el entendimiento puramente racional.

Hoy es uno de esos Domingos en los que aprovecho para poner las cosas en orden, un merecido y reconfortante estado vegetativo puede ser en ocasiones una de las mejores formas de reestablecer el ciclo de la monótona carrera existencial. Lo primero es despertarse con un manojo de sueños entrevistos fugazmente, sueños que van desde lo más sublime de un viaje claro y dichoso hasta lo más oscuro y profundo de un precipicio. Un bombardeo de ideas me lleva de la cama a la mesa -mesa puesta por supuesto- para devorar con sumo gusto un asado de cordero delicioso, de esos que solo las madres saben preparar; en ese momento cualquier ser humano debería distinguir aliviado el sueño de la realidad gastronómica. Acabada la ingesta la recreación vital de la sobremesa me indica que lo más apetecible sería escuchar alguna buena canción recostado con comodidad en este paraíso que albergo en mí. Así se suceden mientras escribo sonoridades sutiles y cavernosas con ritmo dormilón preferiblemente en algún idioma que no conozca demasiado para poder recrearme más en los sonidos que en la letra. "The ship song" o "into my arms" merecen ser reescuchadas una y otra vez mientras escribo estas insignificantes líneas que por vez primera en la historia de este blog (y de mi condenada literatura) carecen de objeto. Se trata de una pura permanencia en el presente, un sosegado devenir léxico y a su manera sintáctico, entretenimiento en el cual se renueva la sangre y el horizonte se expande hasta acariciar el prematuro final de la tarde, solo y completamente mía sin ningún tipo de impertinencia.

Derroché saliva y tiempo
para amanecer
desnudo
solo
inabarcable fue ayer,
no me arrepiento de lunas,
como si hoy
fuera suficiente.

Hormonas en los hormigones:
contra la idea el pulso,
contra el beso la herida,
antídoto para la disidencia
del olvido.

Esparcí señuelos, jeroglíficos
de amor triste y consumado.
Nadie tiene la culpa.

la primera cicatriz

Embalsamada en fermentos de lúpulo
la lengua que sembrara un día
con ardor incandescente y pueril
asteroides de palabras mudas
contra el faro recio de tu carne.

Derramados en el jugoso azar
del silencio que otorga complacencia
los garabatos de un puzzle, el jeroglífico
del enamoramiento que transforma
los últimos delirios en razón.

La primera cicatriz se sostiene
sobre el vidrio chispeante de espuma.
Las palabras son alondras del tiempo
que no encuentran apetecible
insecto alguno.

En fermentos de lúpulo anidan
sudokus de hormigón,
la embriaguez del recuerdo
quisiera penetrar los signos
para sentir de nuevo la herida.

Nada, pero con sangre

Esto no es un poema,
prohibido dignificar el pasatiempo estéril.
Aquí sólo se busca nada,
la sangre no es un accidente
que empaña el ejercicio.

El ocio más absurdo es visceral,
derrama sus impotencias sobre las horas
que transcurren lentas.

Nada sucede.

El tiempo se ha estancado
en el corazón del vacío
y amenaza con paralizarse
en un pasatiempo infinito.

Porque esto no es un poema,
se parece más a una canción monótona,
a una lluvia sutil y persistente.

Pero no nos engañemos,
aquí palpita un crucigrama rojo.
El olor de los patios destruidos,
el brazo desnudo de un yonki,
el último aliento del refugiado.

críptico y sentimental

Una casa en el campo, la verde intensidad de los árboles, la música de un órgano viejo, el tiempo, las ruinas de un palacio musulmán, dormir, mirarme en el espejo, saber lo que quiero decir y el silencio, el trago nervioso, la palpitante luz en los ojos solitarios.

El peligro, las cornisas de los edificios, una multitud de pájaros que cantan, la libertad del amor, cualquier anochecer de mayo, dos esclavos que se miran, el ensalzamiento hipócrita de las palabras, un accidente, contemplar el nombre equivocado de las cosas, la libertad sin amor, las sirenas de las ambulancias, unos dedos que teclean con absurdidad, el lenguaje imperceptible del tiempo.

suicidiodigital ha muerto

Quería decirles que tras dos o tres años a la espalda, ya no recuerdo, www.suicidiodigital.com ha muerto por causas ajenas a la comprensión humana. En realidad allí quedaron unos doscientos o trescientos poemas y relatos que brotaron de este quien os escribe. Vivimos una pseudomodernidad inconsciente donde las almas sensibles que vislumbran la entelequia quedan defraudadas por la técnica que esclaviza al hombre. Todo lo que escribimos aquí está rociado con la servidumbre de lo absurdo (lease "el mito de sísifo" de Camus), las letras perecen en el espacio y no son más que códigos informáticos, todo se perderá, quizá antes fuese igual pero yo creo que no tanto. Con asombro descubrí un poema mío en autores de poesiaurbana, gracias por el detalle criollo; quizá en algún sitio alguien esté leyendo un poema sin saber de quien es y sea mío o tuyo, o quizá estemos ya en algunas antologías con el nombre de poetas que no somos nosotros, todo esto lleva a plantearse el tema de la utilidad de escribir. En estos tiempos si no escribes para ganar dinero y no publicas y eso, una de dos: o estás jubilado y pasas el rato, o sientes una necesidad imperiosa de no caer en los brazos de una monotonía alienante, porque quieres apresar el mundo y fundirte un poc en él, pero el mundo es de otro modo y tú sabes que lo tienes que buscar afuera, es una forma de no perder contacto con la realidad sensible, otra mirada sobre el ajetreo inconsciente de la ciudad... al final de todo, la escatología, lo más bajo y a la vez más elevado, Dios y una cagada, la palabra escatológico abarca ambos, en último término uno escribe porque eso da sentido a la existencia, sabe que todo sigue, que corre y se pierde pero está vivo como una individualidad característica insertada en un conjunto, no como un robot, no como un hombre al servicio de la tecnología, no como un esclavo que opta por la alienación de su espíritu, esto es como una religión de letras.

El suicidio ha muerto, pero mantengo con mucha dificultad y pereza debido a mi carácter esquivo, al miedo de la acumulación, sl cansancio de recapitular poemas... a duras penas mantengo un blog, esta es la dirección por si a alguien le interesa lo que hago mientras vivo www.creacionenmarcha.blogspot.com, porque vivir es una marcha y la escritura es prueba y consecuencia a la vez de esa marcha, de este modo un libro impreso no es más que un error de la literatura, algo que se ha petrificado en el devenir permanente del lenguaje, no puede ser de otra forma, por eso los grandes escritores cuando publican un libro ya están pensando en el siguiente, porque el arte es extenso y cuando abarca lo concreto se ahoga, el público no lo entiende, de ahí lo inevitable de la máscara, de la existencia como función representada en un escenario donde sobran las palabras.

El libro más exacto es el silencio, también el más difícil.

http://www.poesiaurbana.com.ar/2007/component/option,com_forum/Itemid,185/page,viewtopic/t,20942/sid,847c2d5df9625b668b3ee1bd5bcbc8a3/

Fallece Santiago Lloret Gambín en el geriátrico de Torrevieja

Fallece Santiago Lloret Gambín en el geriátrico de Torrevieja.

Aquí dejo una reseña tomada de una conferencia de José Luis Zerón hace unos años, en la que repasando los años de trayectoria de la revista "empireuma" esboza una breve semblanza de Santiago.

Como anecdotario por mi parte decir que no conocí a este hombre, aunque de pequeño quizá lo haya visto alguna vez; hace cinco años una parte de su extensa biblioteca y herencia literaria fue a parar a mi casa por azares del destino, yo me asombré ante semejante revoltijo de libros usados, nunca supe quién había sido capaz de almacenar tanta literatura sin salir de este pueblo. Hace unas horas que hablé con Zerón para comentarle, me ha dicho que colaboró en el primer número de empireuma. Me ha estado contando como se asombró ante la preparación que tenía Santiago, quizá su avidez crítica ante lo externo y su minuciosidad irritable lo convertían en un tipo extravagante y algo difícil. Se trataba de una persona totalmente autodidacta que era capaz de hablar de las vanguardias cuando nadie sabía lo que era eso en ningún rincón de la Vega Baja. En fin, quizá tenga un día su merecido homenaje literario porque su repercusión intelectual en esta zona para gran alivio mío, ha sido constatada al escuchar esta tarde a Zerón.

El anecdotario se ha alargado un poco, esta es la reseña que os decía:

"También recuerdo con mucho cariño a Santiago lloret Gambín, articulista, pensador y poeta ocasional. Su robustez, su piel tostada y áspera y cierto desaliño en el vestir conformaban una apariencia muy alejada de la imagen canónica del intelectual. Tenía un carácter hosco, pero cuando reía lo hacía con una risa clara y transparente. Era un heterodoxo hasta en su militancia comunista, ya que su ideología estaba más cerca del socialismo utópico de Fourier o el pensamiento de Rousseau que de Marx. Su exquisita sensibilidad y su imponente cultura, así como una inquebrantable independencia le creó problemas con sus correligionarios. No sé si al final lo echaron del partido.Verdaderamente era un hombre lleno de contrastes: tenía una lengua afilada,pero derrochaba ternura: sarcástico e ingenuo a partes iguales. Ateo reclacitrante y amante de la poesía mística , en especial la de Santa Teresa de Jesús. Lo mismo traducía a Hesíodo o Virgilio que a Whitman o Ezra Pound. Era un filósofo provinciano que abominaba del aldeanismo. Santiago vivía con su madre en Cox y todos los días de desplazaba a Orihuela en su vieja bicicleta. Después de la habitual visita a la Biblioteca pública, donde recababa información para sus trabajos de Canfali, se dirigía a la redacción de este semanario, situada en un viejo edificio de La Corredera. En las oficinas de Canfali me lo presentó Eduardo López Egío. Santiago me estrechó la mano con ligereza y siguió en lo suyo, pero cuando nos oyó hablar a Eduardo y a mí acerca del título escogido para la revista, levantó la vista de los papeles y dijo con suficiencia: “os sugiero un nombre mejor: Bodrio”, y se quedó tan campante.
Cuando salió el número 0 de Empireuma, Santiago nos envió una carta en la que nos ofrecía su apoyo incondicional. Acompañaba a la misiva un poema extenso (perteneciente a su libro inédito “Los trabajos y los días”) que publicamos en el número 2 . A partir de entonces surgió entre nosotros una honda amistad y Empireuma ganó un generoso colaborador.
Cuando me casé, Santiago empezó a frecuentar mi casa. Un sábado se presentó inesperadamente a la hora de comer. Con prisas y visiblemente nervioso nos entregó a Ada y a mí varias bolsas de libros de su biblioteca -casi todos de poesía-,y nos dijo que su salud se había deteriorado y que iban a internarlo para hacerle unas pruebas. Sus palabras nos sonaron a despedida definitiva. Y así fue. Ya no lo volvimos a ver. Creo recordar que fue durante el verano de 1993. Meses después supimos que estaba internado en un geriátrico aquejado de una enfermedad degenerativa. No sé qué se hizo de aquel entrañable librepensador, pero creo que algún día habría que recopilar en un libro toda su obra escrita, la inédita y la dispersa en revistas y periódicos."